Pourquoi j'apprends à une machine à dessiner comme moi

Je dessine toujours les mêmes choses, et je n’ai aucune intention d’arrêter.

Des personnages qui sourient avec toutes leurs dents, comme s’ils venaient d’apprendre une excellente nouvelle. Des mouches. Des bulles avec un point d’interrogation dedans, parce que tout le monde a le droit de se poser des questions. Et des motifs, partout, jusqu’à ce que la page n’ait plus un centimètre de blanc pour respirer.

Et puis il y a la mouche.

Pas mal de gens me connaissent par elle. C’est un peu ma signature, en plus bavard. Elle n’a rien demandé à personne, elle a juste deux dents et un optimisme à toute épreuve.

Alors voici la question de ce site : une machine peut-elle apprendre à dessiner comme ça ? Pas « à la manière de » Van Gogh ou d’un maître japonais, comme le font les générateurs d’images en trois clics. Comme moi. Avec mes manies, mes maladresses, et mes mouches.

Comment je dessine (oui, il y a une méthode, à peu près)

Pour apprendre quelque chose à quelqu’un, il faut d’abord savoir l’expliquer. J’ai donc dû m’observer en train de dessiner, ce qui est une expérience étrange : c’est comme marcher depuis toujours et se demander soudain quel pied part en premier.

1. Je dessine un personnage. Tout plat, en 2D. Pas de perspective, pas de volume, pas d’ombre. Mes personnages vivent dans un monde sans profondeur et ils ont l’air de très bien s’en porter.
2. J’en fais le tour une fois, d’un trait.
3. J’ajoute de petits traits tout autour, puis je refais le tour des petits traits. En général je m’arrête là. Parfois j’en remets une couche, ou deux. Ça dépend du personnage, de l’humeur, du café.
4. Je dessine le voisin : un autre personnage, une mouche, une tête de mort qui sourit aussi. Même traitement.
5. Il reste des trous entre tout ce petit monde. Et ces trous, je les remplis de motifs, un par un, jusqu’à ce que la page soit pleine comme un métro à 8 h 30.

C’est cette dernière étape qui fait qu’une page ressemble à une des miennes. C’est aussi exactement celle que les machines ratent.

Le jour où j’ai demandé de l’aide à une IA

Je fais de petits films avec un robot de bureau (c’est une autre histoire, racontée sur digitan.fr). Pour l’un d’eux, il me fallait une séquence de rêve dessinée dans mon style. J’ai fait comme tout le monde : j’ai décrit mon style avec des mots, et j’ai demandé à une grosse intelligence artificielle de dessiner.

Elle a fait de très belles images. Propres, impressionnantes, et complètement à côté. Du volume partout, de la perspective, des ombres bien léchées. Et les mouches… disons que c’étaient les mouches les plus moches que j’aurais pu dessiner un lundi matin sans lunettes.

Ce n’est pas de sa faute. Elle a vu des millions d’images, elle sait ce que veut dire « dessin à l’encre noire » en général. Mais elle ne m’a jamais vu dessiner, moi. Elle ne connaît pas ma mouche.

L’idée : lui montrer mes carnets

Imaginez un dessinateur immense, qui sait tout dessiner, mais à qui personne n’a jamais montré votre travail. Maintenant, glissez-lui un petit carnet dans la poche : quelques dizaines de vos dessins, avec une phrase sous chacun pour dire ce qu’on y voit. Il le feuillette, encore et encore, jusqu’à ce que votre main lui devienne familière.

C’est à peu près ça que je fais. Le petit carnet a un nom un peu barbare, un LoRA (inventé en 2021 par Edward Hu et ses collègues de Microsoft, d’abord pour les modèles de langage), mais retenez juste l’image du carnet dans la poche. Le grand dessinateur reste le même ; c’est le carnet qui l’oriente vers moi.

Deux choses comptaient beaucoup pour moi :

• Tout se passe chez moi. L’apprentissage tourne sur mon propre ordinateur. Mes dessins ne partent nulle part et ne vont nourrir la machine de personne d’autre. Mes mouches restent à la maison.
• Je garde la main. Je peux ajouter des dessins, recommencer, comparer, et garder la version qui me ressemble. Personne ne décide à ma place de ce qui est « mon style ».

Pour ce premier essai, j’ai choisi 32 dessins parmi 71. Choisir ses propres dessins, c’est comme choisir ses photos de vacances pour les montrer à quelqu’un : on se découvre plus sévère qu’on ne pensait. Le prochain chapitre raconte ce tri.

Où ça mène (en rêvant un peu)

Apprendre mon trait, c’est la première marche d’un escalier dont je ne vois pas le haut. Voici ce que j’imagine, dans l’ordre :

1. Apprendre le trait : dessiner des choses que je n’ai jamais dessinées, mais comme je les aurais dessinées.
2. Transformer une photo en dessin : prendre en photo une théière, un robot, mon voisin (s’il est d’accord), et le retrouver dessiné de ma main.
3. La couleur, puis le mouvement : des dessins qui prennent des couleurs et qui finissent par bouger.
4. La laisser choisir : un jour, peut-être, la machine choisira elle-même ce qu’elle a envie de dessiner. Ce jour-là, ce ne sera plus vraiment un outil. Plutôt un drôle de collègue d’atelier.

Je ne sais pas jusqu’où on ira. Ce site est le carnet de bord (qui le tient : à propos), étape par étape, y compris les ratés. Surtout les ratés, en fait : ce sont les plus drôles.

Et justement, le premier est déjà là. Voici la toute première image de ma machine fraîchement entraînée, à qui j’avais demandé un vélo contre un mur de briques :

Perspective, volume, pédalier digne d’un catalogue de 1912. Rien de moi. Seules les briques ont vaguement compris l’idée. J’ai ri, puis j’ai cherché pourquoi. La réponse est dans un prochain chapitre.

Tanguy Mignot